端午的雨总是来得缠绵，丝丝缕缕，滴滴答答，仿佛要将岁月的褶皱都浸润得柔软。记忆里，每逢端午，天公便像约好了似的，洒下细密的雨丝，为这个古老传统的节日蒙上一层朦胧的诗意。
在那氤氲的雨雾中，母亲的身影总是早早地出现在院子里。她披着那件洗得发白的深灰色雨衣，肩挑一对竹筐，手里握着镰刀，匆匆走向那片郁郁葱葱的红薯藤地。镰刀在她手中灵活地舞动，“唰唰”几声，一捆捆鲜嫩的红薯藤便被割下。雨水顺着藤叶滑落，打湿了她的裤脚，她却浑然不觉，眼神专注而坚定。
回到家，母亲卸下沉甸甸，湿漉漉的竹筐，将红薯藤取出，整齐的放在堂屋的地上，麻利地搬来一张小板凳，坐在藤堆前开始剪枝。她俯身捧起一束，像是接生般虔诚地托着，再准确利索地剪断，剪断的茬口处，渗出了奶白的汁液，如泪滴般缓慢滚落，那汁液沾在母亲手上，仿佛在她指间凝成了一道道岁月无法抹去的印痕。她的手指粗糙却灵巧，熟练地将红薯藤剪成一段段长短适中的种苗，每一段都带着几片翠绿的叶子。母亲一边剪，一边轻声念叨着：“端午插薯，收成不愁。”那声音，带着对土地的虔诚，也饱含着对丰收的期盼。
雨还在淅淅沥沥地下着，母亲顾不上擦拭脸上的汗水，挑着装满剪好的红薯藤种苗的竹筐，深一脚浅一脚地穿过塘埂，走向地里，湿润的泥土沾满了她的靴底，每走一步都沉重艰难，但她的脚步却异常坚定，仿佛承载着整个家庭的希望。我跟在她身后，在湿滑的泥泞路上走得磕磕绊绊，跌跌撞撞。
到了地里，母亲弯下身子，小心翼翼地将红薯藤种苗插进前几日刚刨好的坑里，再用手将泥土轻轻压实。雨水在她的雨衣上滴答滴答，汗水浸满了睫毛，她却全然不顾，专注地插苗，抚土。当她的指尖拂过最后一株红薯苗的嫩叶，确认它已安稳的躺在大地的襁褓中，才心满意足地舒了口气，习惯性地直起身子，活动一下早已麻木的筋骨。望着原本空荡荡的土地上现已整齐地排列着一排排嫩绿的红薯藤种苗，在雨中轻轻摇曳，仿佛在向母亲点头致谢。她开心得忘记了疲累，高兴地跟我说：“沾了端午雨水的藤才肯活呢”。说也神奇，这藤蔓吮吸着端午的雨汁，很快扎下根，于泥土中悄然伸展，也在我记忆里蔓延伸长起来。
今年春天，母亲悄悄离开了我，这是我过的第一个没有母亲的端午，每逢佳节倍思亲，端午的雨，依然在下，带着浓浓的思念，浸润着我的心田。而母亲在雨中插红薯藤的场景，早已成为我记忆中最温暖、最珍贵的画面，永远镌刻在我的生命里。原来世间藤蔓皆会攀延，它不单爬满了大地，也爬满了我的记忆;它把根扎进土地，也扎进我生命的年轮里。藤蔓的奶白乳汁，它喂养了我的童年，亦将滋养我余生的朝暮。
